Captura de pantalla 2015-08-03 a las 14.10.36

El protagonista de El chef ha muerto, el investigador Ven Cabreira, se va hasta Vigo donde se le clava la espina de un nuevo caso: política, construcción y sexo. El trío invencible al que se suma gastronomía y mucho pescado del Mercado del Calvario ¡a disfrutarlo con un White Horse en la mano!

Puedes leerlo en pdf en la revista Distribución y Consumo

o aquí:

A los hombres no les gusta mancharse las manos

Yanet Acosta

Hacía mucho que Ven Cabreira sobrevivía. En España había trabajo de sobra, pero solo faltaba que alguien pagara. A los jóvenes los pueden ilusionar diciendo que es el principio y que pronto escalarán y empezarán a cobrar. Pero a los viejos, ya no hay quien les mienta. Tras cinco décadas de existencia, que pesan como si fueran 50, el futuro quedó atrás.

Y en eso estaba, cuando reaparecióCelso. Fue solo un mensaje escrito en un papel acompañado de un billete de tren de Madrid a Vigo, que ponía: “Ven, Ven. Elsius”.

“Elsius”fue uno de los nombres que usó Celso en varias operaciones del CESID, el Centro Superior de Información de la Defensa, al que ahora llaman CNI, Centro Nacional de Inteligencia. Pero se conocieron antes, cuando entraron en la Organización Contrasubversiva Nacional para infiltrarse como estudiantes universitarios, aunque apestaran a barraca militar.

En los 90  los “jubilaron”del CESID a los dos. Ven tras tantos años de vida castrense no supo hacer otra cosa que lo mismo y siguiótrabajando para El Jeta, pero como detective privado. Celso, sin embargo, se lo montómejor en la vida civil, porque se convirtióen promotor de viviendas, como tantos otros españoles que tenían algo ahorrado y querían prosperar. El boom inmobiliario les dio la razón y a muchos les acompañóla suerte de vender muchas promociones antes de que explotara la burbuja. Celso fue uno de ellos y ahora era un tío con pasta, de los que van por la ciudad quejándose de lo mal que estála economía y el dinero que están perdiendo, es decir, dejando de ganar, mientras dan al claxon de su Porsche todoterreno.

Y asífue cómo lo vio al llegar a la estación de Vigo, en un Cayenne gris. Ven se acercódeseando saber quése siente sobre la tapicería de un coche de 80.000 euros después de un viaje infernal en butaca de plástico de un tren nocturno sin bar después de la once y media de la noche. Sin embargo, lo único que experimentófue el rugido del motor cuando Celso aceleróviolentamente para continuar su marcha a la vez que tiraba por la ventanilla una cajetilla de tabaco vacía.

Ven se mordióel bigote con los incisivos inferiores mientras se tragaba el insulto y con la habilidad de un vagabundo experimentado recogióla cajetilla del suelo. En su interior, una dirección escrita a mano. El cabrón no dejóni un cigarrillo, pensóVen.

Despuntaba la mañana entre piedras húmedas y un chipichipi insistente que nunca llegaba a madurar se le empezaba a calar en los huesos y a pegársele en los zapatos de suela de plástico. El mar a la derecha, gris. A la izquierda, una empinada cuesta gris abarrotada de edificios grises. Ven resoplaba cuando en una vuelta del destino resbalóen la acera mohosa. Las costillas se removieron entre sus kilos de más y de su boca solo salió:

—Me cago en tu puta madre.

Ven se incorporócomo pudo y alzóla vista para buscar El Corte Inglés, que es como la rosa de los vientos para cualquier ciudad de provincias. Según la indicación de la cajetilla de tabaco en la misma calle estaba el piso en el que se tenían que encontrar.

A Ven la cantidad adecuada de whisky lo deja en punto muerto y ya lo estaba necesitando para sentir que comenzaba de nuevo la mañana, pero todo estaba cerrado y el dolor de costillas no iba a poder olvidarlo tan pronto. Se arrastróhasta tocar al portero de un lujoso edificio de la calle Venezuela de solo dos pisos por planta. En la intimidad de un apartamento que olía a cerrado desde hacía mucho, Celso le recibiócon los brazos abiertos, pero solo hablótras el golpe de la puerta al cerrar.

—¡Quéalegría verte!

Ven se dejóabrazar con una mueca, hasta que se le cayeron unas cuantas palabras:

—Antes no te alegraste tanto.

—Coño, Ven, entiéndelo. Aquíme conoce todo el mundo. Y bastante hago con traerte a este piso. Es de mi cuñado. Hace unos años que vive fuera y yo se lo cuido. Se me ocurrióque podía alojarte aquíantes que estar gastando en un hotel.

—Ya. Tampoco gastaste mucho en el billete del tren.

—En tercera no se levantan sospechas.

—Eso valía en otra época, cuando trabajábamos para el Estado y no teníamos lumbago.

Ven entróa la cocina y abrióel frigorífico. De él salía un cierto tufo a pasado, pero estaba repleto de cosas. Recorriólas dos habitaciones y abrióel armario de una de ellas. Había mucha ropa de hombre con dinero, de los que pagan por marcas “exclusivas”hechas en China. Hizo una medición a ojo y cogióun pantalón. El suyo ya no aguantaba un lamparón más.

—Es de mi cuñado.

Ven continuóbuscando en el armario. Encontróvarios pares de zapatos y se puso los impermeables de suela de goma. No tenía ganas de volver a caerse. Cuando se miróal espejo, se puso las manos en los bolsillos como si fuera un modelo. Hizo un par de muecas mientras su mano derecha descifraba el tacto de una caja plana de cerillas en el bolsillo. Luego lanzóuna mirada a Celso pensando que o su cuñado era idéntico a él o es que le estaba mintiendo y era un piso franco que su amigo usaba con frecuencia.

—Cuéntame para quéme quieres aquí.

—Estoy jodido, Ven. Alguien ha asesinado al teniente de alcalde y yo soy probablemente el último que lo vio con vida. Quizás me detengan en unas horas, pero yo no he hecho nada, joder. Soy un buen tío que ha traído cosas buenas a la ciudad.

Ven exhalócon tranquilidad dentro de su nuevo pantalón intentando mover lo menos posible las doloridas costillas. Los zapatos le quedaban un poco estrechos, pero eran agradables, nada que ver con los de plástico que traía él. Ahora solo le faltaba su White Horse, asíque volvióal salón en su busca.

—Ven, escúchame.

—Sí, ibas a decir todo lo bueno que habías hecho.

—En la última urbanización que construícoloquéa cientos de familias a un precio asequible para la época que era.

A Ven siempre le sorprendióesa sensación de benefactor que tenían los constructores en España, la misma que los empresarios que hacen contratos basura y a los que sus empleados deben adorar como dioses.

— ¿Y quién crees que pudo matar al teniente de alcalde?

— Ni idea, Ven. Solo séque puedo acabar en la cárcel. ¿Quévoy a decirle a mis nietos?

Celso se echóa llorar y Ven se quedódesconcertado ante la reacción. Parecía un hombre derrotado por el miedo de tener demasiado dinero.

Ven abrióla puerta del armario bar de los 70 y encontrólo que buscaba. Su White Horse. Se sirviósolo un dedo de whisky en un vaso opaco por el polvo. El reloj daba las 9 de la mañana.

—Celso, túno tienes nietos. Que yo recuerde tienes solo un hijo y es gay. ¿Ha adoptado?

—Ven, eres un cabrón.

—¿Cómo le va? ¿Le has vuelto a hablar?

—En mi casa no entran maricones y lo sabes. Asíque déjalo ya y hablemos de lo importante.

Para tipos como Celso, los años pesan de más porque cada día tienen que defender una idea antigua que ya no les interesa, pero alguien les dijo que ni las ideas ni la forma de ser pueden cambiar en un “hombre honesto”.

—Bien, pues cuéntame.

Celso bajóla cabeza y no la levantóhasta terminar de contar la única mala inversión que había hecho: La Panificadora. Era una antigua industria, miles de metros en el centro de la ciudad que se podrían convertir en cientos de viviendas. Solo había un problema, el ayuntamiento tenía que autorizarlo. Celso moviósus hilos, pero al alcalde le gustaba más convertirlo en biblioteca. Una gilipollez en estos tiempos que no se lee. Asíque a Celso se le ocurrióuna estrategia: convertirlo en un lugar peligroso. Por dos duros metiódentro un grupo de okupas que pasaban el rato y montaban fiestas. Tuvieron un incendio y el alcalde se puso nervioso. El teniente de alcalde lo vio con claridad, había que dejar construir. Sólo quería un “colchón”por llevar la propuesta al alcalde y convencerlo. Después de conseguir el dinero, ya solo faltaba dejarlo actuar, pero alguien lo matóantes. Su cuerpo aparecióen La Panificadora acuchillado.

—Bueno, alguna coartada tendrás.

—Esa noche cenécon él. Le llevéuna bolsa con dinero y fui el último que lo vio.

—Y el dinero, ¿ha aparecido?

Celso movióla cabeza.

—Pero estoy cogido por los huevos. No puedo decir que el móvil fue un robo porque cómo justifico yo el chantaje. Y además tengo otro problema.

—¿Otro más?

—Sí, la pasta me la prestóel ruso. Yo se la iba a devolver crecida, pero ahora no sécómo voy a hacerlo. Hay que buscar el dinero.

Ven tragóotro dedo de whisky.

—¿Pero cuánto era? ¿No te da con el coche?

Celso empezóa lloriquear.

—Mi coche es lo primero que voy a perder. Hoy tengo que dárselo. Pero quiere más, porque le prometíbeneficios. Tienes que buscar al que matóal teniente de alcalde, porque seguro que fue el que se quedócon la pasta.

La cosa no era fácil porque ¿a quién no le apetecería matar a un politicucho y acusar a un empresario de ello y encima quedarse con un buen fajo? Seguro que habían miles de sospechosos en toda la ciudad.

—Harélo que pueda.

Celso asintióy le pasóun sobre.

—Tu adelanto. Prefiero gastar lo poco líquido que me queda contigo.

Ven lo guardóen el bolsillo interior de la chaqueta mientras escuchaba:

—Si pillas mañana al criminal, te doy el doble de lo que tienes ahí.

El detective se removióen el asiento antes de levantarse intentando simular que su esqueleto le respondía con la misma exactitud de años atrás y que el dolor de las costillas ya no existía. Pero el bufido delataba no solo su problema físico sino su repugnancia hacia frases estúpidas como la que acababa de escuchar.

—Por cierto, toma las llaves y hazte cargo de que prefiero que no nos vean juntos. Quiero acabar ya con esta pesadilla.

Ven ni se despidióni miróhacia atrás cuando saliópor la puerta del piso. Él también iba a acabar pronto. Los casos que no se desvelan en el momento en el que se cometen, se enquistan y se pervierten en la memoria.

Bajóa la calle sabiendo que lo primero, como siempre, es visitar la escena del crimen. La Panificadora es una mole que desde cualquier punto de la ciudad se distingue perfectamente, asíque giróy bajóuna calle. Al volver a girar, entróen el primer bar que vio y pidióun cafécon un chorrito de whisky y una tapa cualquiera.

Lo que más le gustaba del bar era quien atendía, un tipo con tan pocas palabras como él. Esos son los bares que siempre añora en Madrid, donde, por el contrario, el camarero no para de hablar como si fuera parte de su trabajo.

Mientras chupaba a sorbitos el café, el del bar se fue a la cocina. Ven aprovechópara abrir el sobre y contar el dinero. Le parecióque faltaban algunos billetes para redondear la cifra. El tipo del bar volviócon una tapa de patatas con calamar.

Ven engullóla tapa sin decir nada ni sentir nada. Seguía sin tener sentido del gusto. Asíque con que estuviera caliente ya le valía, pese a que el aspecto era el de estar hecho hacía varios días. Apartóla vista del plato para llevarla al Faro de Vigo, que aunque también estaba pasado (era del día anterior), le valía de sobra. La mitad estaba dedicada al caso que a él también le ocupaba. El periódico incriminaba a los okupas y no decía ni media palabra de Celso. Leyó con calma la biografía del muerto. Insulsa, como la tapa de patatas con calamares. Antes de ser político trabajaba en un banco.

Ven pagóy se marchósin gastar ni una sola palabra en todo el proceso. De camino encontróun supermercado, donde compróuna botella de White Horse sin hablar con la cajera.

La mole de La Panificadora ocupaba varias calles. La puerta principal estaba cerrada y un precinto de la policía la rodeaba. Al mirar la cinta de plástico con la impresión de “Policía”le vino a la cabeza cuánto tiempo estaría allí, olvidada o cuánto tiempo pasaría hasta que se la llevara alguien. Ven empujóla puerta y parte del precinto se vino abajo. Desde el otro lado escuchóla voz temblorosa de  alguien.

¿Quién anda ahí?

Ven Cabreira, detective privado.

Non podo abri-la porta.

Voy por detrás…

¿Pra qué?

Ven se lo pensó. Si le decía que quería ver el edificio le diría que no, así que miró la botella que acababa de comprar y dijo lo primero que se le ocurrió:

Para tomar un whisky.

Pois se non queda outra…

Ven rodeó el amplio perímetro del muro que rodeaba el imponente edificio de hormigón que ocupa un área de 7.000 metros cuadrados. Se comenzó a construir en los años 20 y se amplió en sucesivos años hasta que la cerraron en 1980 con una suspensión de pagos y un lío de sociedades que se hicieron propietarias del suculento espacio que ocupaba hasta que Celso se quedó con todo el pastel, que por cierto, estaba envenenado.

Después de rodear toda la calle Falperra y dejar atrás los abandonados locales comerciales, Ven subióuna cuesta. Casi al otro lado, encontróla puerta, medio camuflada entre edificios abandonados y un bosque de hiedra. Ven silbóy la puerta se abrió. Al otro lado un hombre con la cara arrasada por el mar, el sol y el tiempo, de párpados tan caídos como sus pantalones. Ven le tendióla mano y se volvióa presentar.

—Yo soy Lobo y conste que le dejo entrar porque me parece buena persona.

—Usted también lo parece. ¿Lleva mucho aquí?

—Desde esta mañana. Me pidieron vigilar todo esto, por si acaso. Y aquíestoy.

—Me refiero viviendo por aquí.

—Ah, sí. Yo soy del barrio y conozco esto desde que lo hicieron. Era una gran industria, sí. La primera automática y la primera en hacer panes individuales, los japoneses.

Ven sacóla botella y el hombre se perdiópor una calle empedrada. Al rato volviócon un vaso. Lo llenaron dos veces. Un trago para cada uno, en silencio. Y Lobo empezóa hablar.

—Esto antes era outra cosa. ¿Sabe usted? Los niños venían a jugar aquí, entraban por esta misma puerta. Era una industria importante. Hacían el pan del ejército. A mí me gustaba ver la silla que se movía entre un lugar y otro para controlar la producción. Aún quedan algunas cosas.

Ven volvióa rellenar los vasos en silencio y cada uno tomósu trago.

—Es una pena que se quedara abandonado. Era una buena industria, síseñor. Y bonita, que daba gusto pasear por ella.

—Es impresionante solo por fuera.

—Pues por dentro ni le cuento, lo que pasa es que el abandono se la estácomiendo. ¿Quiere verla?

Primero vieron los silos desde abajo y después pasaron a una nave medio inundada en la que aún se podían ver restos de la maquinaria. Más tarde salieron a la calle empedrada de nuevo y bajo las cerchas de lo que antes fue un pasadizo cubierto imaginóa esos niños de otra época. Asíllegaron hasta el módulo en el que se había producido el incendio y donde solo hacía unas horas habían hallado el cadáver del teniente de alcalde. En los aledaños aún se conservaban intactas algunas de las pertenencias de los okupas, como un billar. También quedaban rastros de lo que había sido una improvisada lareira para cocinar. Desperdicios, botellas de cristal y bolsas de plástico. Una violeta llamó su atención. Era de un material distinto, de rafia. Era una de esas que se venden ahora en las tiendas para reutilizar. Unas letras serigrafiadas se podían descifrar fácilmente: “Mercado del Calvario”.

Ven se quedópensando en cómo había llegado esa bolsa hasta allí. Estaba claro que alguien la había introducido y que no hacía mucho por lo nueva que estaba.

—Y ya ve, es una pena. Todo esto aquípudriéndose. Y ahora esto de la muerte.

Después de otro paseo y de varios tragos más de whisky, Ven se despidióde Lobo como si fueran viejos amigos y le dejólo que quedaba de White Horse.

Ata outra, amigo.

El detective saliósiguiendo la calle hacia arriba, internándose en lo que quedaba del barrio de Falperra. En el lado que le quedaba por ver, descubrióque algunas de las viviendas de antiguos trabajadores aún seguían ocupadas pese a su estado ruinoso. En una de las calles, un coche alojaba a un par de chicos de 16 años que se metían algo por la nariz. Escuchaban a todo volumen a Camarón y reían a carcajada. Desde lejos le parecióver otra bolsa violeta de rafia igual que la anterior. Decidióno llamar su atención y dio media vuelta en dirección al puerto.

A medida que se alejaba de Falperra encontraba otra cara de la ciudad que estaba, por cierto, de espaldas al mar. En la Plaza de la Constitución se tomóun vino blanco como el que se toma un vaso de agua refrescante. Siguiópor la calle de los cestos y volvióa subir. Intentaba entender el contraste entre la honestidad y la humildad de los edificios sencillos de piedra habitados por gentes sencillas y los edificios que ocupaban algunas de las principales calles míticas de la ciudad. Quizás estuviera en los catalanes, quienes vinieron a la ciudad al socaire del puerto para desarrollar la industria y dejar la impronta burguesa. Lejos quedaron ya los ochenta y la movida musical de jóvenes rebeldes. Ahora gran parte de ellos visten de Armani y Adolfo Domínguez y trabajan en la banca y en la administración pública. Excepto los punkies de La Panificadora, de los que Ven no ha visto ni rastro.

Entre paseos y pensamientos, se encontrócon uno de esos lugares que sabía que le iban a gustar. Los que guardan el sabor y el olor de los años y que Ven imaginaba porque oler, lo que se dice oler, hacía mucho que no podía.

En Casa Eligio se pidióotro vino y algo de comer. Un hombre de pocas palabras con el que entenderse a la perfección. Al rato, le sacóun plato humeante de un guiso de lomo de cerdo llamado raxo y en ese momento le jodió no poder saborearlo. Lo engulló con otro vaso de vino mientras escuchaba a otros paisanos comentar en la barra el crimen del teniente de alcalde.

—Él no era cosa buena.

—Dicen que se había encargado de dejar a todo el mundo en la calle en el banco. Y claro, al final salióél, con la diferencia de que se pudo colocar rapidito en el Ayuntamiento.

Home, putadas habrá hecho y se las habrán devuelto. Pero tampoco era para dejarlo fileteado como sardina para empanada.

Ven pidiómás pan para mojar la salsa y otro vino para pasarlo. Pagóy se marchó. En la primera parada de taxis que encontrótomóuno y pidióque le llevaran al Mercado del Calvario. Era una intuición, pero en eso se basaba su trabajo. El olfato que le faltaba para la comida siempre lo tuvo para resolver casos: las bolsas de rafia no las regalan y los okupas no suelen comprarlas y menos los drogatas.

—Vamos para allá. ¿Estáde vacaciones por aquí? O Calvario era una zona obrera de la parroquia de Lavadores, pero ahora es outra cosa. Tiene su calle peatonal y tiendas. Ah y si tiene que comprar medicamentos, allítiene la farmacia más barata de España.

Ven movía el bigote y miraba por la ventana, pero el taxista no dejaba de hablar, asíque le soltó:

—¿Usted no es gallego?

—Claro que sí. De Xinzo, donde as patacas.

—Ah.

—¿Por quélo dice?

—Es usted muy hablador…

El taxista sonriótriunfante.

— ¿Y usted de dónde es?

Ven se lo pensóun rato, hacía tiempo que no hacía memoria de su pasado.

—Mi padre era gallego, mi madre asturiana, pero nacíen Canarias y de ellos ya casi ni me acuerdo. Llevo toda la vida en Madrid.

—¿Canario? ¡Quién lo diría! Aquíse puede bajar. Un poco más adelante llega al mercado.

Ven pagócon la sensación de haber despertado de una pesadilla y el dolor de la costilla al salir del taxi rematóla carrera.

La planta del mercado ya no recordaba al pasado en el que fue construido, esos gloriosos años 20. Las remodelaciones habían hecho de él algo más estándar, pero a Ven le gustóla entrada. En el pasillo central de la construcción se sucedían una tras otra varias pescaderías, todas surtidas de lo mejor y atendidas todas ellas por mujeres. Ven paseódeteniendo los ojos en un plano rodaballo cuya piel parecía de la misma dureza que la de una serpiente.

—Este estámuy bueno para la plancha, señor.

Ven señalóa un trío de peces con aspecto húmedo y ojos llorosos.

—Esos son gallos, señor.

Con la panza arriba y el hígado fuera estaban cuatro rapes de los que Ven desviólos ojos. Miróa su alrededor y se dio cuenta de que ningún establecimiento tenía cartel, pero en el que se había detenido lucía una bolsa de rafia serigrafiada de color violeta en la que se leía: Dolores M. Mercado del Calvario.

—¿Usted es Dolores?

—Jajaja, no, señor, esa era mi madre. Pero el negocio va de madres a hijas. Por lo menos hasta ahora. Fíjese usted que yo penséque ya nadie querría seguir en el mío, pero mi hija con la crisis ha tenido que volver al oficio de su madre.

Ven paseóla vista buscando a la chica y se quedócon su rostro grabado centímetro a centímetro en su mente, también de los rizos que se le escapaban del sombrero y que prometían desencadenar una melena seductora que quizás acariciara un ansiado canalillo pecoso. La pescadera continuó:

—Es una chica muy brillante.

—Caramba, ¿y no encontrótrabajo?

—Tenía un buen puesto en un banco, pero la despidieron.

—Vaya, quépena. ¿Trabajaba en el banco del que luego fue teniente de alcalde?

—Sí, señor. Él mismo la despidiócomo a muchos otros. Y mira cómo ha acabado, rebanado por los hippies esos de La Panificadora.

—Sí, eso dice el periódico. Por cierto, ¿y cómo es que son todas mujeres en todas las plazas de pescado?

La pescadera rió, subiólos hombros y contestósin mucha convicción:

—Seráporque a los hombres no les gusta mancharse las manos.

Ven se decidiópor el rodaballo. La señora se lo fileteócon decisión. Y aunque Ven soñaba con ver las manos de esa señora pegándose con la piel del rodaballo, ella resuelta le explicóque no hacía falta quitarla si iba a ir a la plancha. Ven siguiópreguntándole por recetas y pescados, hasta que ya se decidióa marcharse. Cuando se alejaba con su rodaballo, la mujer lo llamó:

—Oiga, venga. Quiero hacerle un regalo —y le tendióuna de sus bolsas de rafia—. Asívuelve si le gusta. Son para nuestros clientes especiales.

Ven sonrióaceptando la coquetería aunque con los ojos de la mente puestos más en la hija que en la madre.

Al salir a la calle se dejóllevar por la pendiente. Calculaba que su piso estaría más abajo. Pero irremediablemente empezóa dar alguna vuelta sobre símismo. Cansado paróen un bar y se pidióuna Estrella Galicia bien fría. En una de sus paredes colgaba un cartel de un Festival de Música que comenzaba esa misma noche. Los parroquianos del bar hablaban de los grupos que a Ven no le sonaban para nada. Solo escuchómúsica cuando enamoraba con Lupe y se dedicaban canciones por la radio. Después de que ella murió, nunca volvióa sentir interés en ir ni siquiera a un concierto. Pero el de esta noche no se lo iba a perder, porque seguro que los okupas de La Panificadora tampoco.

Después de dejar al rodaballo en la nevera del piso-refugio que le había dejado Celso, se decidióa ir al Festival. Empezóa dar vueltas sobre símismo buscando una parada, pero después de fracasar vio un taxi al que levantóla mano. En unos segundos llegómanso a sus pies. Cuando abrióla puerta reconocióal instante a quien le había llevado hasta El Calvario.

Home, cómo le va. ¿Compró bien en el mercado? Seguro que sí, yo soy muy de ir al Froiz, pero el pescado lo compro siempre en la plaza, claro que a mí me pilla más cerca…Por cierto, ¿adónde va?

—Al Festival de Música que se hace en la playa.

—Ah, sí. No se pierde usted una, oiga. Pues para allávamos, aunque dicen que si llueve se tiene que anular.

De pronto Ven se dio cuenta de que no sabía cómo identificar a los okupas excepto si llevaban cresta, algo que podría ser un error porque empezaba a verse con asiduidad entre profesiones liberales como la de diseñadores gráficos, pintores, directores de cine y cocineros. Asíque se lanzóa pedir ayuda:

—Le voy a ser sincero, voy en busca de unos okupas que son sospechosos de asesinar al teniente de alcalde.

—¡Carallo!¿Es usted policía?

—No, detective privado.

—¡Carallo! Mi mujer no se lo va a creer cuando le diga que he visto a un detective privado. Solo salen en las películas.

—¿Cree que los encontrarépor allí?

—Pues que quiere que le diga, nunca los vi. Son mala gente y la entrada para el festival no es una carallada, por lo menos los 30 euros cuesta. Además, van estrellas Michelin a cocinar y todo.

Ven Cabreira se removióen el asiento, sintiendo de nuevo el dolor de la costilla. El taxista se dirigióa la entrada del Festival y las pintas no eran las esperadas. Nada de crestas ni de pinchos. Las primeras gotas empezaban a caer y el taxista le animóa esperar en otro lugar.

—Mire, como no se sabe si va a llover o no, quéle parece si esperamos en otro lugar cerca. Yo ya me iba para casa y eso de acompañar a un detective. Bueno, además, podemos tomar unas xouvas de San Juan, en fin. Que esos 30 euros pueden emplearse en outra cousa, digo yo.

A Ven le pareciómuy buena idea y según llegaban al nuevo destino del cielo cayeron relámpagos sin tregua y después una lluvia torrencial, por la que el taxista se disculpó.

—Pues ya lo siento, que para una vez que viene usted a Galicia a investigar.

Bajo una carpa, un grupo de mesas corridas albergaba a la gente del pueblo, ni indies ni propietarios de chalets en la costa, solo gente que vivía allíde siempre y que comía empanada, churrasco y xouvas para festejar la virgen del Carmen. Ven se fue directo a la botella del vino y su nuevo compañero a las xouvas. Se sentaron con el resto y empezaron a comer. Al poco rato comenzó a tocar la orquesta que animaba la fiesta. Afuera seguía lloviendo a raudales. De pronto la carpa se abrió para dejar pasar a un grupo con perro y rastas. Entre ellos, la chica del mercado con sus rizos, ahora sí, sueltos sobre los hombros, aunque empapados por la lluvia.

Los  chavales empezaron a bailar divertidos. Pasaron las horas, los bailes y los vinos. Y la chica saliócon sus amigos de la carpa. Ven, detrás. A distancia la vio separarse del grupo. Unos iban por el camino de la playa. Ella hacia la carretera. Allíse metióen un Porsche todoterreno gris que arrancóelegantemente poniéndose de una a mil revoluciones sin sobresalto para deslizarse por la carretera en dirección a Bayona.

Ven volvióa la carpa a por su taxista.

—Nos vamos. Lléveme a la T4.

—¿Al aeropuerto?

—A la otra terminal, ya me entiende —dijo Ven enseñándole la caja plana de cerillas que había encontrado en el pantalón del cuñado.

En 15 minutos estaban allí. En el párking pocos coches, entre ellos uno alquilado y entre los clientes de la barra del bar, el amigo Celso dejándose mimar por una azafata.

—Hola, Celso.

—¿Cómo me has encontrado?

—Demasiado predecible. Vengo a por mi pasta y a salvarte la vida. Deja de hacer tratos con el ruso si no quieres acabar fileteado como el politicucho.

—¿Ha sido él?

—¿Tiene ahora tu coche y mejor gusto para las mujeres que tú?

—La madre que lo parió.

—Mañana mismo cede La Panificadora al ayuntamiento para que lo conviertan en una obra social donde reinsertar chavales como los que se quedaron con la pasta del muerto. No irán a por ti, porque túle dirás al ruso que si hace algún juego, envías directo a su chica al trullo, la punkie del mercado del Calvario.

—¿Carmiña? ¿Pero quédices? A ella fue a la que paguépara que metiera a los okupas.

—Pues eso. Te la jugaron bien. Tienes motivos para meterla en el trullo, era una okupa y además resentida con el teniente de alcalde porque la echócuando trabajaba con él. Si todo sigue su curso, culparán a unos yonkies de Falperra, que ahora tienen parte de la pasta del muerto. Y ahora dame mi pasta que me piro de aquí. La humedad me estámatando.

—La madre que te parió, Ven. ¿Estás seguro de todo eso?

—El dinero se lo diste en dos bolsas de la pescadería de la chavala en El Mercado del Calvario, ¿verdad?

—Sí, es mi pescadería. Allíla conocía ella antes de encargarle el trabajito de los okupas.

—Pues tu ex-pescadera se pasea en tu ex-coche con tu ex-amigo ruso. Cambia de juego por primera vez en tu vida. Les desconcertará y te dejarán no solo en paz sino que incluso puede que ganes el aprecio de ser un “hombre bueno que hace cosas buenas por el pueblo”.

—Coño, qué buena idea, Ven. Así a lo mejor me puedo hasta presentar a alcalde.

Ven movió el bigote por no contestar y acompañóa Celso al párking. Del fondo de la guantera del coche alquilado sacóun fajo. Contólos billetes y quitótres diciendo:

—Aquítienes lo tuyo. Solo te descuento el pantalón y los zapatos de mi cuñado porque veo que no se los vas a devolver.

—No cambias, gallego.

—¿Te llevo a algún lado?

—Ni de coña, Celso, que me descuentas la gasolina. Tengo un taxi esperándome.

Ven volvióa su taxi, le dio 100 euros y en unos cuantos minutos ya estaba en el apartamento de la novena planta. Allíhizo el rodaballo a la plancha y se lo comiómasticando cada pensamiento.

Con las primeras luces rosáceas del alba, Ven se bañó, se afeitóy se buscólo mejor que le quedaba del armario del supuesto cuñado de Celso. Cogióla bolsa de rafia y volvióal mercado.

La heredera de Dolores M. limpiaba sardinas. Con delicadeza quitaba las espinas y las tripas y las abría como un librito en dos.

—Buenos días, señor. Me alegro de verlo de vuelta. ¿Quiere unas sardinas para hacer empanada?

Ven carraspeó.

—¿Y la niña?

Ella miróa un lado y a otro.

—No está. Le he dado unos días libres.

Ven se quedóinmóvil mirando cómo la mujer le mostraba a modo de amenaza la punta fría del cuchillo por encima del cuerpo semirrígido de la sardina.

—Ha hecho bien la niña en marcharse, pena que haya sido con el ruso.

La mujer empuñócon más fuerza el cuchillo. Ven no quitaba los ojos de sus manos. Estaban arañadas y enrojecidas, como si hubieran luchado con un besugo de 70 kilos.

—¿El ruso? Solo es un buen cliente.

Después de un incómodo silencio en el que ambos se entendieron, Ven dio media vuelta y solo reaccionóal escuchar:

—¿Va a decir algo?

Ven al girar vio se fijóen sus ojos enrojecidos y el temblor del miedo del labio inferior.

—Sí, que el rodaballo estaba cojonudo.

El tren de Madrid a Vigo era como una muerte lenta aunque se fuera en primera, asíque Ven se dirigióadonde mejor se puede pasar el rato, al bar. No se le iba de la cabeza aquella frase que tenía grabada a fuego desde que se la dijo su propia madre: “¡Quéno haráuna madre por sus hijos!”.

—Me pone un White Horse.

—No tengo, pero hay otra marca –mascullóel tipo vestido con el uniforme azul de Renfe mostrándole una minúscula botellita de color verde.

—Una cerveza entonces—pidióVen.

El barman tiróde la anilla de un minúsculo bote de cerveza y le sirvióun dedo de líquido con cuatro o cinco de espuma en un vaso de plástico.

—Son dos euros.

—Joder, como para emborracharse en el tren.

El camarero salióde su apatía para mirar a Ven y sonreírle.

—Y que lo diga, amigo.

—Serápor eso que por aquíparan poco los viajeros—dijo Ven mirando el desolado vagón.

—No crea. Estuve trabajando en el bar del AVE a Sevilla con los mismos precios y aquello era un no parar. Los pasajeros siempre se ven en el bar y se toman sus copas y se echan sus risas. Pero es que son del sur, y son muy distintos. Yo creo que es porque comen con más sal, las frituras y todo eso, ¿sabe usted?

—Usted no seráde Xinzo, ¿verdad?

—¡Claro que sí! ¡Donde as patacas! ¿Cómo lo sabe?

Ven terminóde servirse la cerveza medio caliente en el vaso de plástico y volvióa echar un vistazo. Dos clientes tristes se acercaron a pedir caféy té. A su lado se acodóuna chica. Un piercing en la nariz, otro en la lengua y una cascada de pelo rizado. Pidióun gin tonic y pagólos 5 euros sin rechistar con uno de los billetes de cien que sacódel bolsillo. Sonrióy dio el primer trago sin ni siquiera fijarse que a su lado estaba Ven Cabreira.

Anguila, tuétano y garbanzo verde. Restaurante Culler de Pau. El chef ha muerto

Anguila, tuétano y garbanzo verde. Restaurante Culler de Pau. El chef ha muerto

Culler de Pau es el restaurante de Javier Olleros -cocinero y propietario- en la localidad gallega de O Grove. Cuenta con una estrella Michelin y dos soles Repsol y es desde luego uno de los lugares de nivel para comer en Galicia y en España. Todo está perfecto como se le presupone a un lugar en el que se paga más de 100 euros por persona: el lugar es ideal, las vistas estupendas y el trato magnífico (pese a que no contestaron a mi mail de reserva). Ahora bien, ¿merece la pena?

Hoy el cronista Jaime Peñafiel dice que “las famosas estrellas Michelin han hecho más daño que beneficio a la cocina tradicional“. Este cronista coincide con otros escritores y periodistas y comensales con una visión únicamente alimenticia de la cocina (asegura en su crónica que prefiere comer unos huevos estrellados de Lucio) en la que no se incluye la idea nutricia cultural y espiritual, algo que ya los japoneses lo incluyen en su cocina milenaria. Cuestión de sensibilidad más que de gustos o patriotismo.

Con esta visión hay mucho público y los restaurantes quieren ganarlos para la causa, algo casi tan complicado como cambiar de equipo de fútbol. Estas ganas de agradar al que se considera comensal “más clásico” (que yo creo que es simplemente de otro equipo) también se prodigan en el Culler de Pau donde el personal cada vez que anuncia en sala el menú gastronómico (90 euros) indica con prudencia que es el “más moderno” frente al menú degustación (45 euros). También hay carta de platos y aunque el día en el que fui no había muchos de los anunciados, entre ellos no faltaban unas croquetas, que por cierto, pidió la mesa de al lado.

El pase de diapositivas requiere JavaScript.

Yo probé el menú gastronómico, pues para una vez que se va hay que lanzarse a probar cuál es la propuesta del cocinero que está detrás. Iba con ilusión y expectativas, pues se le anuncia en Madrid Fusión, el encuentro anual del crítico José Carlos Capel en Madrid, como el nuevo cocinero de las verduras y por ello esperaba encontrar el despliegue de la huerta que mira al mar en esta localidad gallega. No obstante, lo vegetal apareció más como contrapunto de la proteína que como protagonista.

Olleros me aseguró que otros días de la semana (yo fui un miércoles) juega con más verduras. Yo, sin embargo, creo que es más cuestión de prudencia. Quizás por esa misma prudencia, al igual que en otros restaurantes del mismo nivel, las mejores creaciones las sirven en los aperitivos y entrantes, mientras que el plato final o principal (como se le denomina en un lenguaje culinario más tradicional) es simplemente un filete, aunque esté cortado en rosbif y esté buenísimo.

Así el mejor de los bocados del menú lo disfruté con un aperitivo de caballa y sal de codium sobre merengue. Una verdadera delicia el toque ahumado de la caballa sedosa en la boca en contraste con el crujiente del merengue.

También estaban muy buenos el gazpacho con polvo helado y la ensalada con apio, rábano, albahaca y polvo de queso helado (muy Dani García, el primer cocinero en trabajar las texturas heladas con nitrógeno líquido). Entre los principales, me sedujo mucho el rape en una delicada tempura realzada por las algas escabechadas (me faltaron unas hebras para disfrutar de este contraste hasta el final del plato). La papada de cerdo celta también es uno de los platos que dejan su recuerdo gracias al sabor (también la que tomé hace un año en el restaurante de Pepe Solla en una elaboración similar). Es sabrosísima y en el Culler la coronan con unas tiras de sepia que le van a las mil maravillas en esta suerte de mar y montaña. Bajo la pieza, una hoja de cogollo (que daba amargor de más al plato) en honor al ssam coreano, un “bocata” de carne abrazado en lechuga.

En el menú habían platos más esperables y que a los que llevamos más de 10 años probando la cocina de vanguardia nos resultan ya un poco cansinos pese a lo buenos que pueden estar, como el huevo cocido a baja temperatura. También habían platos nada convencionales como la anguila, tuétano y garbanzo verde, otro mar y montaña con un sello particular: esa legumbre aun sin terminar de crecer, un garbanzo verde que tiene un sabor lechoso y fresco y que hace que el menú gastronómico y el Culler de Pau queden en la memoria. Puede gustar o no, pero probablemente puede que sea la primera vez que pruebes no solo esa combinación de sabores y especialmente un garbanzo en crudo.

En los postres, frescos y ligeros, agradecí el aroma a hierba luisa en un helado y la buena combinación que hace la cereza con la remolacha. Con el café, un bombón, aunque los golosos hubiéramos comido dos ;)

¿Merece la pena? A mí me la mereció porque disfruté no solo con la comida, sino que también me permitió hacer algunos pequeños descubrimientos al paladar. Entre ellos, no solo los citados, sino también el de un vino: Cos Pes, un blanco natural gallego de Raúl Pérez y Rodrigo Méndez hecho con los pies, tan profundo y especial que nos acompañó toda la comida sin perder protagonismo.

¿Volveré? Sí, pero como afortunadamente son muchos los buenos restaurantes y más de 100 euros no se gastan todos los días, lo haré dentro de un tiempo y eso sí, evitaré que sea miércoles :)

Carpa gastronómica del festival PortAmérica

Carpa gastronómica del festival PortAmérica

Cacheira melosa, alcaparras y vinagreta de judías tiernas de Diego López de La Molinera

Cacheira melosa, alcaparras y vinagreta de judías tiernas de Diego López de La Molinera

Sope de ternera con chipotle de Roberto Ruiz de PUNTO MX (Madrid)

Sope de ternera con chipotle de Roberto Ruiz de PUNTO MX (Madrid)

Agridulce de aguacate y Galo Celta de Iván Domínguez de ALBORADA (A Coruña)

Agridulce de aguacate y Galo Celta de Iván Domínguez de ALBORADA (A Coruña)

Taco de millo corvo, zorza y queso Patelo de Manuel Núñez de ARUME (Barcelona)

Taco de millo corvo, zorza y queso Patelo de Manuel Núñez de ARUME (Barcelona)

PortAmérica es un festival de música en una ciudad gallega al lado del mar llamada Nigrán. Este año ha celebrado su V edición y si por algo se ha diferenciado es por proponer acompañar a ritmo de guitarreo del bueno las tapas más seductoras hechas por cocineros y cocineras de nivel de toda España. Gente con estrella. El tapeo festivalero está organizado por el cocinero gallego Pepe Solla que tan pronto te lo encuentras ayudando a cada chef con su tapa que sirviendo con alegría a la gente que abarrota la barra de la carpa o con una guitarra en el escenario. El viernes fue el día que me pasé a probar y flipé con tres tapas:

  1. Sopes de ternera con chipotle de Roberto Ruiz de PUNTO MX (Madrid) 
  2. Agridulce de aguacate y Galo Celta de Iván Domínguez de ALBORADA (A Coruña)
  3. Taco de millo corvo, zorza y queso Patelo de Manuel Núñez de ARUME (Barcelona)

También pude probar otras tapas como la fajita de bonito de Burela de Yayo Daporta, el sope de cocido de Lalín de Diego López de La Molinera y su Cacheira melosa, alcaparras y vinagreta de judías tiernas y todas me dejaron la sopresa de lo bien hechas y sabrosas que estaban pese a las dificultades que podría ocasionar prepararlas en una carpa en medio de un festival de música. Algunos de los asistentes al festival iban solo a probar las tapas a la vez que escuchaban a Pasajero o Niños Mutantes y aseguraban que el cartel musical y el gastronómico iban a la par en protagonismo. Yo desde luego me divertí, compartí experiencia gastronómica con otros festivaleros y sobre todo disfruté de cómo la cultura de la cocina de calidad se populariza con acciones como este festival gastronómico y musical, el Portamerica.

Yanet Acosta:

Un Máster distinto, que merece la pena.

Originalmente publicado en Historias de Sobre Mesa:

 foodie studios

The Foodie Studies abre postulaciones para proyectos de comunicación gastronómica para optar por una beca para el tercer master que imparte sobre el tema en  el período 2015 – 2016, que tiene una duración de 450horas (repartidas en 9 meses) y se realiza vía on line.

Ver original 182 palabras más

Hoy en La boca del libro aparece una entrevista muy veraniega en la que me preguntan el sabor de algunas novelas. Aquí está lo que me sugieren algunas letras en el paladar:

Yanet Acosta: “En la novela negra clásica se bebe más que se come”

Escritora, periodista y profesora universitaria. Es directora de la plataforma de formación académica en comunicación y gastronomía The Foodie Studies y autora de las novelas El Chef ha muerto (2011) y No hay trabajo bueno (2013) y del libro de relatos ilustrado Noches sin sexo (2014). Ha participado en la elaboración de El mundo del vino de la editorial Larousse (2013) y ha colaborado con el cocinero Paco Roncero en la escritura y creación del libro Correr, cocinar y ser feliz (2014) publicado por Ediciones B. Es fundadora del fanzine gastronómico enCrudo y ha colaborado como columnista en la Cadena Ser, así como en los periódicos El Mundo, El País Público y en las revistas nacionales Sobremesa, Spain Gourmetour, Distribución y Consumo El Gastronómico y en las internacionales Status (Brasil) y Mundo Gastronómico (México). Fue responsable de la información gastronómica en la Agencia Efe durante nueve años y ha sido profesora universitaria en el Centro Universitario Villanueva, en la Universidad Camilo José Cela y en la UCM, donde fundó el Curso de Experto en Periodismo Gastronómico y Nutricional.

1.- Literatura y gastronomía. ¿Qué tienen en común?, ¿por qué es importante divulgar y fomentar ambas especialidades como un binomio? 
     Desde los comienzos de la literatura con la epopeya del Gilgamesh existen referencias a la gastronomía. Comer forma parte de un hecho cultural social que de una manera u otra aparece reflejado en la literatura.
2.-Este año en Madrid, se ha celebrado por primera vez el Festival Archigula, que conjuga literatura y gastronomía. ¿Tuviste la oportunidad de acudir?, ¿qué autores participaron?
     Es una iniciativa fantástica de APunto y el momento más emocional fue el del recuerdo de Maruja Torres dedicado a Manuel Vázquez Montalbán, el autor que nos enseñó mucho de gastronomía a los españoles durante la Transición a través de sus novelas protagonizadas por Pepe Carvalho.
3.-El Chef ha muerto se publicó en 2011, No hay trabajo bueno en 2013, la antología de relatos Noches sin sexo, en 2014. ¿Qué le lleva a una profesora, periodista y profesional de la gastronomía a ser escritora?, ¿cuándo comenzaste a interesarte por la escritura y por qué?
     Yo soy escritora. Enseñar es compartir experiencias y ser periodista, una forma de ganarse la vida, ahora mismo, ya no tan buena.
 
4.-El Chef ha muerto es novela negra. ¿De qué trata? ¿Crees que este género y la gastronomía han estado siempre relacionados?
     El investigador privado Ven Cabreira tiene que esclarecer las circunstancias de la muerte del mejor cocinero del mundo, que apareció asfixiado por la ingesta de pulpo vivo en una isla de Corea del Sur (un plato tradicional coreano). En su búsqueda de sospechosos viaja a los mejores restaurantes de Europa haciéndose pasar por un inspector de la guía Michelin, aunque Ven es un tipo que sólo se alimenta de fabada enlatada.
     En la novela negra clásica se bebe más que se come, pero siempre ha existido una estrecha relación. En los últimos años se ha dado un paso más allá con la aparición de un subgénero: novela negra gastronómica. Desde la aparición de El Chef ha muerto, a finales de mayo de 2011, han aparecido nuevas novelas negras gastronómicas como Fabada a muerte en Cocina Fusión de Falsarius Chef y Gran soufflé de Lola Piera. También con un tinte futurista se encuentran Los insaciables de Jakob Gramss y El vasco que no comía demasiado de Óscar Terol. La última que se suma a este lío gastronómico literario es El aroma del crimen de Xabier Gutiérrez.
5.-¿Podrías recomendarnos una tapa para degustar El Chef ha muerto mientras leemos?
     Cada capítulo de la novela tiene el nombre de un plato y muchos lectores han propuesto la receta,pero por ejemplo podrían ser unas fabes con pulpo en su tinta. Es una receta de Rafa Prades y la grabamos para un programa piloto de literatura y cocina con Juanjo Castro:
6.-La literatura está plagada de extractos culinarios y gastronómicos. ¿Podrías citarnos algunos ejemplos de las novelas más características?
     Hay muchos, desde un clásico como Pérez Galdós, que en Misericordia hace un retrato de la pérdida de la clase media a finales del siglo XIX tomando como protagonista y ejemplo a una cocinera o a otro clásico comoJoyce que describe a su personaje principal en Ulises de la siguiente manera:
 “El señor Leopold Bloom comía con deleite los órganos interiores de bestias y aves. Le gustaba la sopa espesa de menudillos, las mollejas, de sabor a nuez, el corazón relleno asado, las tajadas de hígado rebozadas con migas de corteza, las huevas de bacalao fritas. Sobre todo, le gustaban los riñones de cordero a la parrilla, que daban a su paladar un sutil sabor de orina levemente olorosa”.
7.-Has viajado mucho, Japón, Estados Unidos, México… ¿qué escenario es el más evocador para crear una novela donde se conjugue la gastronomía y el género negro?
     Cualquiera es válido, solo hay que escribirlo de forma seductora. No obstante, tengo muchas ganas de poner como escenario a una de mis novelas negra gastronómica la ciudad de Bangkok, como homenaje a Manuel Vázquez Montalbán.
8.-¿Qué plato asociarías a una novela que te haya dejado un mal sabor de boca?, ¿y una novela que se asocie al sabor umami?
     Algo quemado. Murakami es umami puro.

umbra.org
9.-¿Qué novela te parece un postre y por qué? 
     La sonrisa etrusca de José Luis Sampedro porque es dulce como el enamoramiento al final de una  larga vida.
10.-El 30 de abril presentaste en Santa Cruz de Tenerife la antología Noches sin sexo. ¿Qué podemos encontrarnos en este libro?
     Relatos breves y microrrelatos muchos de ellos inspirados en momentos gastronómicos en los que el humor negro está muy latente.
11.- Por último, ¿qué novela nos recomendarías que nos aportara un sabor salado?, ¿y agrio?
     Las mejores novelas, como las mejores comidas ofrecen un equilibrio entre los cuatro sabores primarios: dulce, salado, ácido y amargo, además del umami, que es el quinto sabor. Un plato completo es el que conjuga esto con diferentes texturas, una novela, lo mismo. El chino de Henning Mankel, lo tiene todo, pero también otras muchas novelas más, clásicas y contemporáneas.

¿novela negra canaria?

En estos meses he tenido la suerte de viajar con frecuencia a mi isla, Tenerife, desde la ciudad en la que vivo hace 20 años, Madrid. He visto al escritor Javier Hernández con el que participé en Tu Santa Cruz Noir, conocí a Dulce Xerach con la que participé en Ovejas negras y por último he estado en la Feria del Libro de Santa Cruz. Y en todas las conversaciones salió Alexis Ravelo, el escritor grancanario y premio Hammett de novela negra.

La pregunta era inevitable: ¿Existe la novela negra canaria?

Y solo me hizo falta ver lo que comían y bebían sus personajes para llegar a una respuesta.

En Robo en Sao Paulo, su protagonista, la policía nacional María Anchieta se entusiasma desayunando huevos con bacon en los hoteles, aunque minutos más tarde caiga sobre ella el peso del remordimiento (y de la grasa). Anchieta es mujer de restaurantes, que se pasea entre los de Sao Paolo y Tenerife, tomando tapas y copas de vino, además de alguna que otra caipiriña y whisky (sin especificar marca, así que se ve que lo toma de urgencia y no es un hábito, porque no hay bebedor de whisky que no lo sea de una marca que defiende a capa y espada).

Mat, el protagonista de Los Ojos del Puente de Javier Hernández, más que comer, bebe y siempre Jack Daniel’s, un Tennessee whisky que se diferencia del bourbon solo en el filtrado, pero que es eso precisamente (y la etiqueta creo yo) lo que lo hacen tan especial, tan negro y tan evocador.

En la novela de Alexis Ravelo, Las flores no sangran, no hay un protagonista, hay varios. Es una novela coral de desarrapados made in Canarias que se ganan la vida como pueden pero que quieren hacer algo grande para retirarse: un secuestro imposible. Y se relamen con el plato que a muchos de los canarios nos recuerda a nuestra infancia, a nuestra madre y a nuestro origen: papas con carne.

Se trata de un plato básico y popular, pero entrañable. Después de leer la novela tuve que llamar a mi madre para que me recordara la receta, esa que nunca apunto, porque lo que más me gusta es que ella me diga cómo lo hace. Y ella, cada vez, cambia la receta. La hace más fácil y más rápida.

Después de este primer análisis, subjetivo y superficial, si así se quiere ver, mi respuesta a la pregunta es clara. Que hayamos nacido en un lugar puede ofrecer un mismo escenario para unas novelas que nada tienen que ve la una con la otra. Y seguí preguntándome: ¿Pero es que hay un tipo de novela negra  española?

Cuando leí Robo en Sao Paulo, la novela con la que se estrena Dulce Xerach, me sorprendió, sobre todo, que frente a la escritura del desánimo y de escepticismo y descrédito de la autoridad que solemos hacer gala los escritores negros en nuestras novelas, esta autora escribe del político bueno. Asegura que existe frente a los malos y en su novela da atisbos de confianza de que sean los mejores los que representen la autoridad.

Los ojos del puente es una recreación de la novela negra histórica, mientras que Las flores no sangran para mí está más cerca de la novela galdosiana que de la chandleriana.

Así que no hay un tipo, hay muchos tipos y muchas formas de entender este género que en común, al igual que con el resto de obras literarias que así se puedan llamar, tienen la evasión como uno de sus más importantes objetivos. Eso sí, muchas son las novelas policíacas, negras o criminales que siguen reglas de género que para autores como Andreu Martín son imprescindibles (además, detalla buena parte de ellas y de forma muy documentada en su último libro Cómo escribo novela policíaca).

Yo, sin embargo, cada vez leo más literatura y menos género, aunque escuche como siempre los tópicos de género y nacionalidad.

Y, por supuesto, creo que ya es frecuente que cualquiera (sea lector o comensal) disfrute tanto del bacon en el desayuno de hotel, del Tennessee whisky y de la carne con papas como de un tipo de novela u otro ya sea negra, criminal, policíaca, galdosiana o chandleriana.

Noches sin sexo y El chef ha muerto en la feria del libro de Santa CruzEn la Feria del Libro de Santa Cruz de Tenerife, el actor y contador de cuentos Antonio Conejo, presentó Noches sin sexo. Además, hizo una contada de tres microrrelatos. Mil gracias a la organización de la feria y a Antonio por la oportunidad de escuchar lo escrito.


20150430_204420

Antonio Conejo, actor y contador de cuentos presentará Noches sin sexo el jueves 30 de abril en la Feria del Libro de Santa Cruz de Tenerife

Antonio Conejo, actor y contador de cuentos presentará Noches sin sexo el jueves 30 de abril en la Feria del Libro de Santa Cruz de Tenerife

El éxito de un plato en la cocina es que sea reproducido hasta la saciedad, sin ni siquiera saber quién fue el autor del mismo. Eso me decía Juan Mari Arzak, el creador en los años 60 del pastel de cabracho, un plato que hoy en día se considera tradicional asturiano y que no solo se reproduce en miles de hogares, sino que hasta la industria alimentaria presenta como plato elaborado.

Pues bien, el éxito de un escritor de relatos, creo yo, es que alguno de los que ha escrito sea contado. Y mañana, 30 de abril, en el parque García Sanabria de Santa Cruz de Tenerife a las 19 horas, el actor y contador de cuentos Antonio Conejo contará alguno de los cuentos y relatos recogidos en Noches sin sexo.

Será con motivo de la Feria del Libro de Santa Cruz, una actividad que se celebra durante todo el fin de semana y que tendrá además otras actividades, como talleres de escritura, entre los que ofreceré uno sobre la escritura de relatos inspirados en momentos gastronómicos: Cocinando microrrelatos gastronómicos. El taller lo ofreceré el 1 de mayo a las 13 horas y está abierto a todo el público.

Nos divertiremos, seguro.

Xabi Gutiérrez y Yanet Acosta. Foto: Jorge Gutiérrez Narro

Xabi Gutiérrez y Yanet Acosta. Foto: Jorge Gutiérrez Narro

En el escenario de Apunto en Gourmets. Foto: Jorge Gutiérrez Narro

En el escenario de Apunto en Gourmets. Foto: Jorge Gutiérrez Narro

Nos cocinan. Foto: Jorge Gutiérrez Narro

Nos cocinan. Foto: Jorge Gutiérrez Narro

El género negro es género y el género negro gastronómico, comienza a ser subgénero. Desde la publicación en 2011 de El Chef ha muerto, las novedades de novela negra siempre han incluido títulos en los que la acción se desarrolla en las cocinas de restaurantes. Este es el caso de Un cadáver entre plato y plato o las de Gran Soufllé de Lola Piera y Fabada a muerte de Falsarius chef. Ahora se suma Xabier Gutiérrez, cocinero y escritor, a este subgénero con El aroma del crimen, la primera de la que espera sea una saga con su oficial instructor de la Ertzaintza, Vicente Parra.

En el Salón de Gourmets, que se celebra estos días en Madrid, nos subimos a los escenarios de la librería A Punto, junto con Miguel Ángel Almodóvar, que acaba de publicar la historia negra de la Última cena, para hablar de literatura y gastronomía, pero sobre todo de divulgación de la gastronomía a través de cualquier herramienta.

Cocinando Noches sin sexo en el Círculo de Bellas Artes de Tenerife. Foto Ariadna Acosta

Cocinando Noches sin sexo en el Círculo de Bellas Artes de Tenerife. Foto Ariadna Acosta

Es la primera vez que me pongo a cocinar en público. Sin mandil y a pecho descubierto compartí con mis paisanos en el Círculo de Bellas Artes de Tenerife las recetas con las que escribí los cuentos y microrrelatos del libro Noches sin sexo y además, les preparé alguno de los platos que me inspiraron esos relatos como Huevos, Lo más lejos o El batido de chocolate.

Fue realmente emocionante descubrir esos detalles íntimos de la creatividad literaria y de la memoria del gusto. Además, gran parte de ellos son de una infancia vivida en Garachico y en Icod de los Vinos, dos localidades del norte de Tenerife.

Contando y cocinando Noches sin sexo en el ciclo Ovejas Negras del Círculo de Bellas Artes de Tenerife. Foto Ariadna Acosta

Contando y cocinando Noches sin sexo en el ciclo Ovejas Negras del Círculo de Bellas Artes de Tenerife. Foto Ariadna Acosta

Con esta particular performance se abrió un ciclo que el Círculo de Bellas Artes dedicó a las Ovejas Negras, es decir, a las mujeres escritoras que tan poca visibilidad han tenido hasta ahora. Durante este ciclo se presentaba además la novela de la actual directora de esta institución, Dulce Xerach. Se trata de una novela policial titulada Robo en Sao Paulo, que ha sido editada por una editorial colombiana llamada Oveja Negra.

Su editor, José Vicente Kataraín, es un profesional de los que ya no existen. Que apuesta por el autor y que lo cuida. Tiene mil anécdotas que contar sobre los grandes a los que ha publicado y también un espacio para leer y conocer.

Dulce Xerach y Yanet Acosta en el ciclo Ovejas Negras del Círculo de Bellas Artes de Tenerife. Foto Ariadna Acosta

Dulce Xerach y Yanet Acosta en el ciclo Ovejas Negras del Círculo de Bellas Artes de Tenerife. Foto Ariadna Acosta

Dulce Xerach se estrena con Robo en Sao Paulo, una historia en primera persona de la policía María Anchieta, una vasca en Tenerife que tiene que trabajar en el robo de la Gramática Tupí escrito por el padre jesuita tinerfeño José de Anchieta, fundador de la ciudad de Sao Paulo.

La autora ha prometido continuar la saga y yo la estoy saboreando, porque es una novela que además de entretener aporta conocimientos sobre tan excepcional personaje como es el padre Anchieta.